Fuochi fatui d'artificio
2400 anni fa un re cosparse di petrolio il suo servo per sentirlo  cantare mentre bruciava.
Agli inizi degli anni '60 un petroliere precipitò col suo aereo nelle  campagne vicino Pavia.
Dopo il lungo viaggio nel fuoco la sete seccò loro le parole in gola, come avessero mangiato sale.
La mattina dopo la festa, una ragazza fu rinvenuta sulla   spiaggia.
Un uomo piegava i cucchiaini con la forza del pensiero e da allora ci toccò bere caffé amaro.
A quei tempi la polizia politica leggeva le nostre lettere d'amore.
E d'amore poi si moriva, si,  ma mai del tutto.

Ci furono scioperi, lanci di lacrimogeni, cariche della celere.
II preti si misero a fumare MS e a parlare di psicoanalisi.
Nella Rivoluzione di Ferragosto, il Re dell'Estate venne decapitato fra Cerveteri e Ladispoli e da allora fu per sempre Repubblica.
La grande onda che avevamo atteso così a lungo finì col rovesciarsi dall'altra parte del mondo, cancellandone la costa.
Dieci giorni dopo cominciarono ad arrivarci cartoline dal paradiso.

Eravamo sicuri che le stelle che avevamo visto brillare non fossero già cadute prima ancora che nascessimo.
Eravamo sicuri che ci sarebbe riuscito di prendere sonno dopo aver spento la luce.
Eravamo sicuri che chi se ne era andato non sarebbe tornato.
Eravamo sicuri che il passato fosse passato davvero.

Eravamo sicuri?
Eravamo davvero?